Arroz, feijão, moela e amor

Há comidas que alimentam o corpo. E há aquelas que alimentam a história.

O arroz soltinho, o feijão encorpado, a moela cozida devagar — não por técnica, mas por cuidado. Tudo começa cedo, com o fogo baixo, a panela pesada e o tempo respeitado. Aqui, cozinhar não é pressa. É presença.

A moela de galinha, tão simples e tão profunda, carrega o sabor de quem aprendeu que amor também se prova em silêncio. Ela borbulha enquanto a conversa corre solta, enquanto risadas escapam da sala, enquanto alguém passa pela cozinha só para “ver como está”. Nunca é só ver. É pertencer.

Esse prato não pede luxo. Ele pede mesa cheia. Pede gente sentada perto, colher compartilhada, histórias repetidas e ouvidas como se fossem novas. Pede intimidade.

É comida de casa cheia, de família unida, de quem sabe que afeto não se explica — se serve. E se repete. Sempre que possível.

Arroz, feijão, moela e amor. Porque tem coisas que não mudam. E ainda bem.